И уж совсем обязательно – залезть на местный донжон, к вершине которого ведет узкая крутая винтовая лестница. Зато наверху… наверху просто прекрасно – обзор с башни афигительный.
В принципе видно даже Арль, но солнце на тот момент светило прямо в объектив, так что я больше местные поля снимала, на которых паслись ко… Не правильно – кони, белые камаргские лошадки. Как раз с башни очень хорошо видны местные болота, по которым и добирался, по легенде, до скалы, на которой сейчас расположен монастырь, в свое время Святой Трофим.
Вобщем, в теплое и солнечное время года – вот настоятельно рекомендую! Таких толп, как в Папском дворце Авиньона там не бывает, если не будет никаких выставок и фестивалей – практически стопроцентная гарантия того, что прикасаться к древности вы будете в восхитительном одиночестве. Теперь о хлебе насущном – никаких кафе и баров в самом аббатстве знамо дело нет, но напротив через дорогу – прелестный деревенский ресторанчик, миновать который все одно не получится, стоит он прямо на автомобильной стоянке. И будьте готовы к неторопливой провансальской трапезе, не меньше двух часов. Карта в ресторане обширна, если не ориентируетесь во французской кухне – есть и несколько вариантов меню дель жур – готовят вкусно, порции громадные, вино вполне себе пристойное, ценник на выходе вполне гуманный.
Кроме меня на террасе сидели еще две пары, да местный черный кот дифилировал между столиками – прекрасные два часа на жарком прованском солнце (напоминаю, дело было в начале марта!) пролетели незаметно.
Убедившись, что общественным транспортом так и не пахнет, обратилась к отзывчивым тетушкам на кассе аббатства, которых жутко переполошила моя просьба вызвать такси – дескать, что с мадам приключилось, чем помочь, не хотите ли попить-пописать, а может кофию изволите? С грехом пополам объяснила, что со мной все в порядке, просто не хочется пешком в Арль возвращаться, и пить я не хочу – я еще от обеда не отдышалась. Дружно посмеялись над моей «проблемой» и минут на 10 я зависла у входа в монастырь на нагретых солнцем ступенях лестницы. От подъехавшего таксиста у меня отвисла челюсть. Нет, не так, что туда, что обратно, меня везли прям такие французы-французы: один весь из себя брутальный мачо двухметрового роста, второй – вот стопроцентный образ француза в моем представлении: костюм по фигуре, богемный шарфик, белая рубашка, вьющаяся блондинистая копна волос, тоже совсем не мелкий, а самое главное – оба из титульной нации, не из понаехавших… Жаль у меня словарного запаса маловато, а то бы кокетничала бы изо всех сил...
Симпатичный городок!
Только из окна машины краем глаза ухватили...
