есть у меня такой бук. подарили на НГ ))

Невероятное путешествие по Италии.

Я сразу, по стилю письма понял, что это – Ваше призвание.
По тому, как фраза строится, и как слова в ней расположены, видно есть у человека литературная жилка или нет.
И по образности, и по ощущениям.

Вот это мне понятно.
Когда текст написан, и проходит какое-то время, он словно перестает быть твой.
Как бы отделяется от тебя. Уходит, как выросшие дети – из дома, у которых начинается своя жизнь.
И барьер отчуждения. Текс – сам по себе, а автор – сам по себе.
Смотришь на книгу со стороны, не прикасаясь к ней. И страшно взять в руки.
Вдруг будет стыдно, когда начнешь читать.
И все это повисает между вами – тобой и книгой.
Тянется во времени. Как некая влюбленная недосказанность.
И в этом есть своя прелесть.

Я тоже в юности писал – для себя. А потом, через много лет перечитал и ужаснулся.
Почти все уничтожил… Сильно разочаровался в себе...
Но немного все же осталось.
Теперь храню – не выбрасываю. Но не потому что стало нравится. Просто когда беру эти тексты в руки, вспоминаю то ушедшее восприятие жизни и те мироощущения, которые были в юности, и заставляли писать. Ну, там всякие влюбленности и прочее.
Теперь внутри такого движка нет, - вот и ностальгирую.